Figuiq.Tränen.Ich weiß nicht, ob ich über das Scheitern weinte –oder weil ich spürte, dass es mehr gebraucht hätte als nur den Willen. Vielleicht beides. Ich war allein.Mitten in der marokkanischen Wüste.Sand.Hitze.Nichts.Stundenlanges Nichts.Westsahara war vor mir.Europa weit hinter mir.Ich, ein Häuflein Mensch.Noch nicht einmal zwanzig. Ich kehrte zurück.Nicht nach Hause –sondern einfach irgendwohin zurück,in Richtung „nicht … Kapitel 13: Die Suppe in Lyon weiterlesen