Die Worte zerschnitten mir das Herz.
Nicht laut.
Nicht wütend.
Nur wie ein Riss im Gewebe zwischen uns.
„Arnold will mich einsperren.“
Ich.
Der nur helfen wollte.
Der nicht mehr wusste, wie.
Der aus der Wohnung ging,
hinunter zur Telefonzelle,
um bei einer anonymen Hotline
einen Menschen um professionelle Hilfe zu bitten.
Ein Akt der Liebe –
wahrgenommen als Verrat.
Eine Zuwendung –
erlebt als Gefahr.
Sie war in einem anderen Zustand,
nicht einfach in einem anderen Raum.
Meine Frau war dabei –
nicht ständig, aber doch nah.
Sie hat gesehen,
wie die Realität zerbrach
und eine andere Welt entstand.
Später schrieb sie auf, was sie gesehen hatte:
Eine Frau mittleren Alters.
Die langen Haare zerzaust, die Kleidung in Unordnung –
aber das Verworrenste war ihr Geist.
Eine Begegnung, die zu viel bedeutete –
die sich als Seifenblase entpuppte,
und genau so zerplatzte.
Es war ein Fall –
ein nicht aufhörender, ungebremster Fall.
Ohne Richtung. Ohne Halt.
Die Frau warf sich von Ecke zu Ecke,
suchte mit dem Körper das,
was der Geist nicht mehr greifen konnte.
Worte erreichten sie nicht.
Berührung wurde abgewehrt.
Nur Angst blieb.
Ich – so schreibt sie –
versuchte zu beruhigen, zu umarmen.
Doch sie wich zurück.
Dann fiel das Wort: Krankenwagen.
Und mit ihm: neue Panik.
„Nein! Nein! Ich will nicht eingesperrt werden!“
Diese Angst – paradox –
war die erste Brücke zurück in die Wirklichkeit.
Einer der Männer sprach ruhig auf sie ein.
Schließlich,
wie ein zerdrückter Mantel auf dem Boden:
Schlaf.
Erschöpfung.
Stille.
Am nächsten Tag erinnerte sie sich an nichts.
Und das war gut so.
Ich aber –
ich erinnere mich an alles.
Nicht laut.
Nicht täglich.
Aber wenn es Nacht wird,
zwischen zwei Gedanken,
in den Ritzen des Alltags –
dann ist es da.
Diese eine Stimme:
„Arnold will mich einsperren.“
Und ich weiß,
was sie eigentlich sagte:
„Arnold – bitte halt mich.“
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